Universo parallelo (prima o poi mi passa): Lo leggo sui mezzi pubblici che sto prendendo spesso ultimamente (ieri ho dato 8 euro ad Atac non avendone indietro niente di cui possa avere un ricordo piacevole) sul Kindle in inglese e gli americani di Roma che mi vedono non riescono a trattenersi e mi rivolgono la parola, spesso per scambiare un’opinione sul Kindle stesso o per chiedere informazioni su come arrivare da qualche parte. Solo che io sì sto leggendo David Foster Wallace sui mezzi pubblici e tutto ma l’inglese non l’ho mai studiato e se uno mi chiede una cosa totalmente a caso e fuori contesto, ogni cosa è fuori contesto rispetto al contenuto del libro, io semplicemente non la capisco. Così mi trovo nei panni di quello che legge un romanzo in inglese e risponde a una domanda in inglese “Scusa non capisco”.

Ora un breve saggio “Quattro salti nel sociale”, o nella psiche, senza averne minimamente gli strumenti, cioè un’opinione di una persona totalmente priva di preparazione specifica: Già il titolo, non è che l’ho capito bene. Negli altri libri LUI era risucito a trasformare la sua quotidianità spesso anche banale e poco edificante in un elegante e complesso universo parallelo (ho detto che poi mi passa). In questo libro racconta il nostro universo, con la stessa capacità di analisi e la stessa ironia. Solo che il nostro universo, cioè il suo nostro universo, fa davvero schifo. Quindi niente, il quindi l’avete pensato voi.

Qui, oggi: mi hanno raccontato che nella versione di nascondino giocata in questi anni, che evidentemente non collima con quella che giocavamo noi, è vietato fare il buco nero e io ho capito immediatamente, sono quindi parte del problema.
Dicesi buco nero l’azione di chi è sotto di non abbandonare mai la toppa (o tana), di continuare a girarci intorno, di allontanarsi per poi riavvicinarsi subendone l’imbattibile attrazione. La tana diventa un buco nero, e fare così è vietato (ai miei tempi era tutto lasciato al fair-play).

(ho ancora un certo legame con Genova)

MEDVEDENKO
Permettetemi di domandarvi, dottore, quale città straniera vi sia piaciuta di più.
DORN
Genova.
TREPLEV
Perché Genova?
DORN
C’è una meravigliosa folla per le vie. Quando la sera esci dall’albergo, le vie sono piene di gente. Poi te ne vai fra la folla senza meta alcuna, su e giù, a zig zag, vivi con lei, ti confondi con essa psichicamente e cominci a credere che in
effetti sia possibile un’unica anima universale[...]

(Anton Pavlovič Čechov – Il gabbiano, atto quellolì, dovrebbe essere il quarto, dove l’ha vista la folla a Genova, boh)

(Signorina A.)

Nei tempi remoti, in Giappone, si usavano lanterne di carta e di bambù con le candele dentro. Una notte, a un cieco che era andato a trovarlo, un tale offrì una lanterna da portarsi a casa.
«A me non serve una lanterna» disse il cieco. «Buio o luce per me sono la stessa cosa».
«Lo so che per trovare la strada a te non serve una lanterna,» rispose l’altro «ma se non l’hai, qualcuno può venirti addosso. Perciò devi prenderla».
Il cieco se ne andò con la lanterna, ma non era ancora andato molto lontano quando si sentì urtare con violenza. «Guarda dove vai!» esclamò il cieco allo sconosciuto. «Non vedi questa lanterna?».
«La tua candela si è spenta, fratello» rispose lo sconosciuto.

Mi è capitato di parlare della cecità con la Signorina A. e per farmi bello le ho raccontato con parole mie (ma non molto lontane dall’originale) questa storia e sapete cosa mi ha risposto?

«Il tale è un bastardo, gli ha dato la lanterna spenta!»

Non ci avevo pensato.

Sono andato sul calendario per vedere quando cadrà il millesimo giorno dal terremoto, quale sarà il giorno in cui tutti insieme potremo andare lì non solo per accusare, cosa che va sicuramente fatta, ma anche per sostenere, raccontare, registrare.

Ho capito così il Karma che ha questa città, ho capito la fine del mondo.

Il millesimo giorno è il primo gennaio 2012.

Il teatro non serve a niente è una forma di ricerca sotterranea da cui poi rubano tutti figo quello che idea che genio peccato che a teatro roba così non si faccia più da vent’anni perché obsoleta ma te se sembra così moderna vero? così contemporanea e questo perché non vai mai a teatro il teatro e la musica si sperimenta solo lì ma tu non lo sai cos’è il teatro perché quando senti teatro pensi all’edificio teatro che è la sede di ogni bene ma soprattutto di ogni male il teatro è una cosa dell’ottocento che non vuole morire è mimare male la vita quotidiana è vendere valanghe di abbonamenti per sedare i cervelli di quelli che non sanno scegliere cioè di tutti la parola teatro ti confonde bisognerebbe inventare una parola nuova merdaio l’edificio da oggi lo chiamiamo merdaio lo so non è una parola nuovissima ma merdaio mi sembra che possa andare bene anche se non basta perché si potrebbe dire andiamo al merdaio a vedere teatro ma no maledizione quello che fanno nel merdaio spesso anzi quasi sempre non è teatro e bisognerebbe trovare un nome anche per quella roba lì io proporrei merda che lo so non è una parola proprio nuovissima ma secondo me rende l’idea allora la sera cara caro andiamo al merdaio a vedere la merda rende bene l’idea dell’esperienza che ti aspetta e anche andiamo al merdaio a vedere il teatro va benissimo perché il teatro è un po’ la cloaca dei sentimenti dalla quale però ti tiri fuori migliore ti tiri fuori che hai capito un frammento di un’esistenza impossibile da capire e quale casa migliore per una cloaca di un merdaio? lo dico portando pochissimo rispetto per quelli che fanno la merda di professione perché sono di quelli che giocano sulla debolezza altrui sull’ignoranza sono tristi e spaventose maschere povere di spirito che hanno scordato e fanno scordare la bellezza sono voci senza corpo e a volte sono anche voci senza voce preziosi solo perché riempiendo i loro merdai rendono frequentabili tutti gli altri posti intorno.

Bene. Se sei arrivato fino a qui la domanda che voglio farti è questa: perché tu non FAI teatro? Lasciamo perdere la merda ed i merdai, lasciamo perdere il VEDERE che per il teatro non è mai solo VEDERE ma anche molto molto altro come quando baci la persona che hai desiderato più nell’universo e poi dici baciare sono solo le labbra che si toccano (o le lingue, come vuoi) no non è SOLO questo e se dici che è solo questo hai un’aridità così importante che sarebbe utilissima al teatro. Ma tu che sei ancora qui che magari suoni il pianoforte come un dio e lavori come commesso in una multinazionale di capi d’abbigliamento di pessima qualità o hai cantato al coro della Scala e guidi i camion dei rifiuti indifferenziati io voglio capire perché non PARTECIPI a questa ricerca che è una ricerca antropologica che coinvolge contemporaneamente tutti i gruppi grandi o piccoli famosi o sconosciuti, è una ricerca totale che spazia in tutte le forme artistiche, è l’unica forma espressiva dove si può essere autenticamente contemporanei (se si esclude la danza ma non tutta la danza che anche con la danza c’è il problema che la stessa parola indica diverse cose anche se nella danza le parole vanno tutte rispettate perché anche la danza è sempre fatica e sangue).

Senza stare lì a stanare i demiurghi, perché non darsi una chance, perché non provare, non c’è solo il palco, c’è il processo, il percorso. Sarebbe come dire che uno vive per arrivare alla sua conclusione, cioè alla morte, senza attenzione a quello che ti capita nel mentre.

Del talento e delle capacità non discuteremo qui ma solo di persona, l’unica risposta possibile è “non mi interessa”.

Tutto questo per dire che venerdì prossimo (il 4 novembre) esce Pina, il documentario 3D che l’odiato Wim Wenders ha costruito attorno a Pina Bausch prima e dopo la sua morte e che oggi vedendo in giro i cartelloni e pensando a quello che lei ha fatto per la danza ed il teatro (quasi tutti quelli che hanno fatto o fanno teatro – o merda – con me hanno avuto un’esperienza di transustanziazione durante un lavoro della Bausch) e vedendo il cartellone e pensando e vedendo, insomma sono scoppiato a piangere, il che forse significa semplicemente che sono un coglione.

La sera stessa, Bernard Rieux, in piedi nel corridoio dello stabile, cercava le chiavi
prima di salire al suo appartamento quando vide sorgere dal fondo scuro del corridoio
un grosso topo dall’andatura incerta e dal pelame bagnato. La bestia si fermò, sembrò
che cercasse un equilibrio, prese la corsa verso il dottore, di nuovo si fermò, girò su
se stessa con un piccolo grido e poi cadde vomitando sangue dalla boccuccia
semiaperta. Il dottore la guardò un momento, poi salì in casa sua.

E mi sono accorto che mi sento spesso come il dottor Rieux; da quando Roma ha un sindaco fascista sempre più spesso.

Ascoltando, infatti, i gridi d’allegria che salivano dalla città, Rieux ricordava che
quell’allegria era sempre minacciata: lui sapeva quello che ignorava la folla, e che si
può leggere nei libri, ossia che il bacillo della peste non muore né scompare mai, che
può restare per decine di anni addormentato nei mobili e nella biancheria, che aspetta
pazientemente nelle camere, nelle cantine, nelle valigie, nei fazzoletti e nelle cartacce
e che forse verrebbe giorno in cui, per sventura e insegnamento agli uomini, la peste
avrebbe svegliato i suoi topi per mandarli a morire in una città felice.

(Alber Camus, La Peste)